Atrás do varal

Hoje eu vi um varal. Daqueles nos quais brincávamos quando crianças, correndo entre as roupas e sentindo no rosto o resquício da umidade de cada peça. O cheiro de roupa limpa que o vento, provocadamente, nos lançava no pátio da nossa infância.

Onde foram parar os varais? Os dignos varais? São escassos. Limitam-se às bordas de uma janela tímida de apartamento. A singela demanda diária mal cabe no… (posso chamá-los de varal?). Ficam espremidos na sombra oponente que os prédios ao redor produzem. E haja força e dedicação para que um raio de sol alcance um pedaço de pano.

Além deste minifúndio não comportar meias, camisas e fronhas, também esconde de nossos olhos a sua beleza. Está lá no alto, em algum décimo quarto andar de um edifício, localizado em uma rua movimentada, onde falta tempo até mesmo de cuidar quem passa ao nosso lado.

Mas hoje eu vi um varal. Aqueles em que as cordas azul e vermelha, descoloridas pela luz e quentura do sol, estão apoiadas numa vara de bambu. As roupas coloridas pareciam brancas. Não sei se era efeito do sol ou de minha memória, desejando-as daquela maneira. Meias, calcinhas, blusas, uma toalha de mesa tatuada, discretamente, de vinho tinto. Cheguei a ouvir uma música que não tocava.

Ah… queria um varal daqueles só pra mim. Sentir passar o tempo ao ver aquelas ondulações suaves emparedadas no invisível. A luz alternando seu efeito nas cristas dos lençóis brancos, muito brancos. Imaginando as pessoas que estão atrás daquele varal: quem lava, quem suja, quem tenta esconder e quem faz questão de exibir um pingo de gordura ou uma marca de batom numa camisa barata.

Feliz de quem tem um varal.

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